Sábado, y sobre sábado, Sábado de Pasión…
No, ya no vendría Mariángeles- mamá-abuela--incluso--“bisi”
este sábado, así como tampoco vino el anterior, desarbolada, por su delicado
estado, la costumbre de los últimos tiempos, a compartir en casa día de sábado y
arroz. No la trajo Samuel, ni fue Edu por ella, ni la dejó Marijose ni Leidi o
Juliana en un taxi, ni la recogió de vuelta del trabajo David ni tampoco pasó a
recogerla José Carlos. Ya no estaba para aguantar ese trajín… desgranaba, entre
sus cuatro paredes, el rosario de cuentas de los días de humana labor. Sí, que espectaba absorbente el vació de su
ausencia presente, cuando de repente por el móvil de Inma el llamado del
inminente futuro nos conmocionó.
Sábado, mas Sábado de Pasión… también
en las entretelas de su corazón…
demasiado, para ultimar los días de permanente vigilia y dolor. Agotado
cuerpo y ser en la desesperanzada brega… con el temblor de su último aliento
rasgó de vuelta el velo de la madre tierra por el que un día entró, entregando
al Universo el postrer suspiro de su creación.
Blanca paloma, ¡ay!, ya al libre vuelo… apasionado rayo de luz o brocha
de pigmentos pespunteando el azul.
Abajo, ayuno de ausencia, llanto y
agudo dolor.
Domingo de Ramos
Esta tarde, Domingo de Ramos, hasta esa ventana que, durante algunos años, al calor de la familia, juntos abrimos sobre los olivos de Getsemaní, al paso del Jesús nazareno que la humana vileza hizo prender allí -tu ya no estabas aquí- subió con el incienso un viento que ya entre su dulzor traía gloriosa memoria de ti.
(con la lluvia del anochecer, vino mi hija Diana a traer los
restos que de tierra fue.)
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